Và thế là, ngày diễn ra giải đấu thể thao bóng đã đến.
Đó là một sự kiện của trường chiếm trọn cả ngày Chủ nhật. Bình thường, bạn sẽ mong đợi ít nhất một vài lời phàn nàn từ học sinh, nhưng theo như tôi biết, không ai càu nhàu cả. Cả lớp—không, cả trường—đều hừng hực khí thế. Tin đồn lan truyền rằng học sinh thậm chí còn cá cược kết quả và thứ hạng trực tuyến, đến mức nhà trường phải gửi email cảnh báo mọi người: “Không tham gia cờ bạc,” và “Nếu bạn thấy một bài đăng trên mạng xã hội tuyển người tham gia, hãy báo cáo ngay cho giáo viên.”
Tôi không thể để mình bị cuốn vào cơn sốt này.
Liệu tôi có thể giữ vững cuộc chiến của riêng mình giữa tất cả những điều này không?
◆
Chúng tôi đã thua ngay vòng đầu tiên của môn bóng chày.
Yankee Inoue đã cống hiến hết mình. Trận đấu đầu tiên của chúng tôi diễn ra vào lúc 9 giờ sáng, và chúng tôi đối đầu với Lớp 4—một trong những ứng cử viên vô địch của giải, với ba thành viên đội bóng chày. Hầu hết mọi người đều mong đợi họ sẽ thống trị. Tuy nhiên, cho đến cuối hiệp ba, những cú ném của Inoue vẫn hoàn hảo, giữ cho bảng điểm của họ ở con số không. Sự quyết tâm của cậu ta khiến băng ghế dự bị của đối phương choáng váng và khiến đồng đội của chúng tôi phải lẩm bẩm, “Đây là thật sao?”
Nhưng tất cả đã kết thúc ở cuối hiệp bốn.
Ba thành viên đội bóng chày, những người đã ngồi uể oải trên băng ghế dự bị chơi game di động để giữ sức, đột nhiên trở nên nghiêm túc—và thế trận đã thay đổi. Là người bắt bóng, tôi có thể cảm nhận được áp lực ngay khi họ bước lên đĩa đệm. Cho đến lúc đó, Inoue đã giữ cho họ không có cú đánh nào, nhưng bây giờ, họ dễ dàng đánh những cú ném của cậu ta ra ngoài sân. Ngay khi họ lên được gôn, tốc độ tuyệt đối của họ đã khiến hàng phòng ngự của chúng tôi hoàn toàn rối loạn. Inoue bị áp đảo chỉ bởi ba người đánh bóng đó, cạn kiệt cả thể lực và sự tập trung, và chẳng bao lâu, phần còn lại của đội hình cũng bắt đầu đánh được bóng.
Chúng tôi để thủng lưới sáu điểm trong hiệp bốn, rồi thêm bốn điểm nữa trong hiệp năm, và cứ thế, chúng tôi bị loại bởi một trận đấu được xử thua.
“Xin lỗi. Tôi đã để một quả bóng lọt qua.”
Khi tôi bước lên gò ném bóng, Inoue cười toe toét và ôm chầm lấy tôi.
“Bắt tốt lắm!”
Giọng cậu ta khàn đặc, nghẹn ngào những giọt nước mắt chưa rơi.
Tôi ngước lên, nghiến chặt răng.
Tôi không thể để chuyện này kết thúc với một câu “Chúng ta đã cố gắng hết sức.”
Tôi vẫn còn việc phải làm hôm nay.
◆
Theo như tôi biết, có hai môn thể thao mà chiều cao là một lợi thế tuyệt đối.
Một, tất nhiên, là bóng rổ.
Môn còn lại là bóng chuyền.
“Đây là một trò đùa, phải không?”
Murota, người toàn diện trong lớp chúng tôi, lẩm bẩm.
Trong trận đấu bóng rổ vòng đầu tiên, chúng tôi đối đầu với Lớp 3.
Tất cả bọn họ đều đến từ đội bóng chuyền.
Và tất cả bọn họ đều cao trên 180 cm.
Cầu thủ cao nhất của họ, mặc áo số 4, được cho là cao bằng Fujisaki Yusei—184 cm. Mặc dù ở trong đội bóng chuyền, cậu ta lại có làn da rám nắng một cách kỳ lạ, khiến cậu ta có biệt danh là “Fugashi.” Cậu ta nổi bật dù ở bất cứ đâu trong trường, nên ít nhất tôi cũng nhận ra mặt cậu ta.
Cậu ta cũng nổi tiếng vì luôn lớn tiếng kể những câu chuyện cười tục tĩu, điều này, bất chấp vẻ ngoài ưa nhìn, đã khiến cậu ta không được các cô gái yêu thích.
Rõ ràng, vào tháng Năm, cậu ta đã tỏ tình với Kureha Yua và bị từ chối. Cậu ta thích nói về nó như một thành công gần như huyền thoại: “Tôi đã gần lắm rồi! Chỉ cần thêm một cú đẩy nữa thôi!” Nhưng theo tin đồn, cậu ta chỉ đơn giản là đã làm phiền cô ấy một cách dai dẳng.
Yankee Inoue đã cảnh báo tôi.
“Gã đó nói rằng hắn sẽ không nương tay với Lớp 1. Hắn nói như đùa, nhưng không, hắn nghiêm túc đấy. Cẩn thận đấy.”
Theo tín hiệu của trọng tài, chúng tôi xếp hàng.
Đối mặt trực diện với họ như thế này, sự chênh lệch chiều cao của họ rõ ràng một cách đau đớn. Tất cả họ đều cao hơn tôi ít nhất một cái đầu—không, hai cái đầu. Ngay cả Akiyama, đứng bên cạnh tôi, cũng lẩm bẩm, “Cổ tôi đau chỉ vì nhìn lên họ.”
Chúng tôi tụ tập lại trước trận đấu.
“Trời ạ, tệ thật. Tệ thật sự.”
Murota trông xanh xao. Cậu ta được cho là cao 180 cm, nhưng đứng cạnh một dàn cầu thủ thực sự cao trên 180 cm đã khiến cậu ta rõ ràng bị lung lay.
Ngoài Akiyama—người không bao giờ thể hiện suy nghĩ của mình—phần còn lại của đội cũng không khá hơn là bao.
Tôi vỗ vai Murota.
“Họ cao, có nghĩa là họ có thể không nhìn thấy những gì đang xảy ra ở tầm thấp. Chúng ta hãy khuấy động mọi thứ và làm phiền họ nhiều nhất có thể.”
Nghe điều đó từ tôi, người duy nhất có kinh nghiệm bóng rổ thực sự, dường như đã làm giảm bớt một phần căng thẳng.
Tất nhiên, đó chỉ là một hiệu ứng giả dược.
Nếu có một môn thể thao nào tàn nhẫn và bất công, đó chính là bóng rổ.
Chiều cao là một lợi thế áp đảo, và không giống như bóng chuyền, bóng rổ có va chạm thể chất. Những cầu thủ thấp hơn phải đối đầu trực diện với những người cao hơn trên cùng một sân. Ngay cả các môn thể thao đối kháng cũng có các hạng cân nghiêm ngặt—nhưng bóng rổ thì không có điều đó. Những người không có món quà chiều cao bị đặt vào vị trí của mình một cách không thương tiếc.
Bóng rổ là môn thể thao duy nhất phân chia một cách tàn nhẫn giữa những ngôi sao và những kẻ vô danh.
Phòng thể chất đầu tiên, nơi trận đấu diễn ra, chật cứng người. Ít nhất gấp ba lần số lượng khán giả so với trận bóng chày. Lý do thì quá rõ ràng.
Họ đến đây vì Fujisaki Yusei.
Tôi liên tục nghe thấy những lời xì xào từ đám đông:
“Khoan đã, Fujisaki đâu rồi?” “Cậu ấy không ở đây à?”
Một số người thậm chí còn bỏ về khi nghe lỏm được, “Ừ, huấn luyện viên của cậu ấy cấm cậu ấy thi đấu.”
Không ai mong đợi gì từ chúng tôi.
Tôi không thể không mỉm cười. Sự căng thẳng trên vai tôi dịu đi.
Đúng vậy. Không ai có kỳ vọng gì cả.
Điều đó có nghĩa là không có áp lực.
Với chiều cao 163 cm, một trong số ít lợi thế mà tôi có là tôi không nổi bật. Tôi vô hình. Một kẻ vô danh. Tự do di chuyển theo ý muốn trên sân.
Nếu Usaba Amari ở đây, có lẽ cậu ấy sẽ nói:
“Tuyệt vời phải không? Không ai để ý đến cậu cả.”
Nhưng tôi vẫn chưa thấy cậu ấy ở đâu cả.
Cậu ấy đã không trả lời tin nhắn tôi gửi sáng nay.
Dù vậy, tôi tin rằng cậu ấy sẽ đến.
Tiếng còi vang lên, bắt đầu trận đấu.
Lớp 3 rõ ràng đang đánh giá thấp chúng tôi.
Tại vòng tròn trung tâm, trong pha tranh bóng đầu trận—pha bóng đầu tiên quan trọng—Fugashi gần như không nhảy.
Murota, người đã chuẩn bị cho một cú nhảy lớn, thốt lên một tiếng ngạc nhiên, “Hả?”
Quả bóng, chỉ bị tay Murota chạm nhẹ, lăn thẳng về phía tôi.
Tận dụng cơ hội này vậy.
Tiếng “Hả?” tiếp theo đến từ Fugashi.
Cậu ta vươn cánh tay dài ra để nhặt bóng—chỉ để tôi giật lấy nó từ bên cạnh.
Cầu thủ số 5 của đội họ ngay lập tức di chuyển đến để chặn tôi, nhưng tôi đã lách sang một bên và xoay người qua cậu ta. Con đường đến rổ đã rộng mở.
Ghi điểm đầu tiên đã tạo ra một làn sóng xì xào khắp phòng thể chất.
Một cầu thủ nhỏ bé giáng một đòn vào những người khổng lồ.
“Hay lắm, Mogi-kun!”
Giữa đám đông ồn ào, một giọng nói nổi bật rõ ràng.
Tôi quay về phía khán đài sau băng ghế của Lớp 1, và ở đó—Kureha Yua, mặc đồ thể dục, đang vẫy một chiếc khăn về phía tôi như một thiên thần.
Nó chói lóa đến mức tôi phải quay đi.
Tôi ước mình có thể là kiểu người có thể đối mặt với ánh mắt của cậu ấy và tự tin giơ nắm đấm.
Rồi, bằng một giọng trầm, tôi nghe thấy:
“Vậy ra, mày là ‘Mobu-fuku’ à?”
Fugashi đang lườm tôi với đôi mắt đen tối.
“Mobu-fuku.” Lần cuối cùng có người gọi tôi như vậy là ở trường tiểu học. Hồi đó, tôi không bận tâm.
Nhưng lần này, nó làm tôi tức giận.
Không có sự thân mật nào trong giọng điệu của cậu ta—chỉ có sự kiêu ngạo.
“Tao ở trên này, còn mày ở dưới đó.”
Đó là thông điệp duy nhất đằng sau nó.
“Mày nói chuyện với Yua-chan nhiều nhỉ? Đừng có tự mãn, đồ tay sai của Fujisaki.”
Khuôn mặt rám nắng của cậu ta trông còn tối hơn—nhăn nhó vì tức giận.
Họ sẽ không còn đánh giá thấp tôi nữa.
Có vẻ như tôi cần phải sẵn sàng cho những gì sắp tới.
◆
“Những người thấp bé không có lựa chọn nào khác ngoài việc chạy.”
Đó là điều mà huấn luyện viên của tôi thường nói với tôi suốt những ngày chơi bóng rổ mini. Và ông ấy hoàn toàn đúng. Đó là lý do tại sao tôi đã tập luyện chăm chỉ hơn bất kỳ ai, chạy các bài tập lặp đi lặp lại. Hồi tiểu học, tôi đủ nhanh để vào đội chạy tiếp sức. Có một câu nói phổ biến rằng những người chạy nhanh thường nổi tiếng ở trường tiểu học, nhưng tôi có lẽ là một trong những trường hợp ngoại lệ hiếm hoi.
“Chặn thằng nhóc đó lại!”
Tôi nghe thấy giọng Fugashi phía sau khi tôi rê bóng qua hàng phòng ngự của Lớp 3.
Họ cao. Khả năng nhảy của họ thật điên rồ. Nhưng trong khoảnh khắc này, điều đó lại chống lại họ. Tôi giả vờ ném bóng bằng một động tác nhẹ, và tất cả họ đều cắn câu, nhảy lên để chặn bóng. Cú nhảy càng cao, không gian bên dưới họ càng mở ra. Tôi lách qua khoảng trống đó và vượt qua họ.
Đám đông reo hò ầm ĩ.
Cùng lúc đó, tiếng còi vang lên.
Mười phút đầu tiên của trận đấu đã kết thúc.
Tỷ số là 20-18. Chúng tôi đang dẫn trước sít sao. Nếu chúng tôi có thể giữ vững lợi thế mong manh này trong mười phút tiếp theo, đó sẽ là một cú lội ngược dòng ngoạn mục.
Khi lau mồ hôi trên băng ghế dự bị, giọng Murota đầy phấn khích.
“Đây là kỹ năng thực thụ, phải không?! Hả, Fuku?!”
“Ừ, đúng vậy.”
Tôi trả lời trong khi uống cạn chai nước của mình. Hơi thở của tôi đã nặng nề. Thật thảm hại—tôi mới chỉ chơi được mười phút. Nhưng giờ nghĩ lại, lần cuối cùng tôi chơi lâu như vậy là khi nào? Ngay cả khi tính cả các trận đấu tập, tôi cũng không thể nhớ được.
Akiyama đưa cho tôi một chai nước mới.
“Cậu ổn chứ?”
“Ừ, cảm ơn.”
Tôi chưa bao giờ biết Akiyama đang nghĩ gì, nhưng cậu ấy luôn để ý đến những điều quan trọng. Chắc hẳn cậu ấy đã thấy tôi mệt mỏi đến mức nào. Và cậu ấy đã đúng. Đùi tôi đã bị chuột rút một lúc rồi. Tôi không thể che giấu được ảnh hưởng của thời gian xa rời trận đấu.
Tuy nhiên, tất cả những gì tôi có thể làm là tiếp tục chạy.
Chỉ còn mười phút nữa thôi!
Trọng tài trở lại sân. Trận đấu sắp tiếp tục.
“Làm thôi!” Murota gọi, và chúng tôi đứng dậy.
Tôi liếc về phía khán đài và bắt gặp ánh mắt của Kureha. Cậu ấy trông hơi lo lắng nhưng vẫn nở một nụ cười nhỏ với tôi. Cơn chuột rút ở chân tôi dịu đi một chút.
Rồi, tôi quét mắt qua đám đông, tìm kiếm một hình bóng quen thuộc.
Tìm kiếm đôi tai nghe màu xanh da trời đó.
Không có ở đó.
Không có ở đâu cả.
Cậu ấy thực sự không đến sao?
Không. Hãy tin tưởng. Cậu ấy sẽ ở đây.
Tôi biết cậu ấy sẽ đến.
Đứng đối diện chúng tôi ở vạch giữa sân, Fugashi và phần còn lại của Lớp 3 đều đang cười tự mãn.
“Bọn họ bị sao vậy? Đang thua mà, phải không?”
Murota cau mày.
…Tôi có một linh cảm xấu về điều này.
◆
Pha bóng đầu tiên của hiệp hai thuộc về Fugashi. Nhưng cậu ta không tấn công ngay lập tức. Cậu ta thản nhiên rê bóng, giơ một ngón tay lên khi nói.
“Cứ từ từ thôi—chỉ cần một cú ném tốt trước đã.”
Họ đã thay đổi chiến thuật.
Trong hiệp một, họ đã đánh giá thấp chúng tôi, lao lên một cách liều lĩnh và bị cắt đứt các pha bóng. Nhưng bây giờ, họ đã bình tĩnh lại. Họ đang chuyển sang một chiến thuật chậm rãi, tính toán—dần dần siết chặt vòng vây quanh chúng tôi.
Và nó thật tàn khốc.
“Được rồi, bắt đầu nào.”
“Ừ.”
Cười một cách bất cẩn, họ bắt đầu chuyền bóng theo những đường vòng cung cao—cao hơn đầu tôi rất nhiều.
Cầu thủ số 5 bắt được đường chuyền và di chuyển về phía rổ. Akiyama ngay lập tức vào vị trí phòng thủ, nhưng họ chỉ đơn giản là chuyền một đường bóng cao khác qua đầu cậu ấy—thẳng đến Fugashi, người đang đợi gần rổ.
“Bùm!”
Một cú ném dễ dàng.
Tỷ số đã được san bằng.
Khi Akiyama lau mồ hôi, cậu ta lẩm bẩm, “Tệ rồi đây.”
“Ừ…”
Họ đã quyết định khai thác triệt để lợi thế chiều cao của mình.
Ban đầu, có lẽ họ muốn phá vỡ hàng phòng ngự của chúng tôi bằng những pha bóng hào nhoáng—vì như vậy trông sẽ ngầu hơn. Giải đấu thể thao bóng là một sự kiện lớn. Đó là cơ hội để thể hiện trước các cô gái. Ai mà không muốn trông thật bảnh và gây ấn tượng?
Nhưng nếu điều đó có nghĩa là thua cuộc thì sao?
Nếu phải lựa chọn giữa việc thắng một cách bình thường và thua trong khi cố gắng tỏ ra ngầu—tất nhiên họ sẽ chọn thắng.
Bằng cách liên tục chuyền bóng theo những đường vòng cung cao, chậm rãi, họ đã giảm cơ hội cướp bóng của chúng tôi xuống gần như bằng không. Rốt cuộc, họ cao trên 180 cm—những vận động viên bóng chuyền năng động. Và chúng tôi chỉ là một đám nhóc thuộc câu lạc bộ về nhà. Không có sự so sánh nào về chiều cao hay khả năng thể thao.
Những tiếng xì xào thất vọng bắt đầu lan rộng trong đám đông.
“Cái quái gì thế này?”
“Họ để những đường chuyền đó qua quá dễ dàng.”
“Trời ạ, thằng đó nhỏ con thật.”
“Nghe nói nó từng chơi bóng rổ. Thằng đó á?”
◆
Tuy nhiên, chúng tôi vẫn tiếp tục chiến đấu.
Đó là quyết định chúng tôi đã đưa ra ngay từ đầu.
Tôi chạy. Tôi bám riết lấy Fugashi như hình với bóng, gây áp lực mạnh nhất có thể để phá vỡ lối chơi của cậu ta. Tôi hạ thấp trọng tâm, miết các ngón chân xuống sân. Tôi giữ tay lên cao, chân di chuyển, làm mọi thứ có thể để khiến cậu ta khó chuyền hoặc ném bóng hơn.
Nhưng tôi không thể với tới.
“Vô ích thôi, đồ lùn.”
Cậu ta cười khẩy khi ném một đường chuyền khác ngay trên đầu tôi.
Quả bóng da màu cam mà tôi đã chạm vào mỗi ngày từ lớp năm đến cấp hai giờ đây cảm thấy như một người xa lạ—bay xa ngoài tầm với của tôi.
Thêm một điểm nữa.
Kể từ đầu hiệp hai, chúng tôi chưa ghi được điểm nào.
Bảng điểm hiện là 20-38—khoảng cách gần gấp đôi.
Chỉ còn hai phút.
“Ugh…”
Murota rên rỉ.
Đó là một tiếng thở dài của sự thất bại.
Ban đầu, cậu ta đã cố gắng cắt những đường chuyền của họ, nhưng bây giờ cậu ta thậm chí còn không buồn vươn tay tới nữa. Có ích gì chứ? Cậu ta biết mình không thể với tới. Không có nỗ lực hay ý chí nào có thể vượt qua sự chênh lệch chiều cao. Ngay cả một người cầu toàn cũng sẽ không lãng phí năng lượng vào một trận chiến mà họ không thể thắng.
Vậy, ai sẽ sẵn lòng tiếp tục vật lộn?
◆
“Chết tiệt…”
Không có gì hiệu quả cả.
Thực tế… nó luôn như thế này.
Khoảnh khắc bạn cố gắng đảm nhận một điều gì đó mới, bạn sẽ đâm đầu vào tường. Dù lớn hay nhỏ, những bức tường đó vẫn tiếp tục xuất hiện, ngăn cản bước tiến của bạn.
Ngay khi bạn nghĩ rằng mình đã có một chút tiến bộ, một thứ khác lại xuất hiện để cản đường bạn.
Và mỗi lần như vậy, nó lại bào mòn sự tự tin của bạn.
Giống như công viên giải trí đó.
Ngay khi tôi nghĩ rằng mình đang đến gần Kureha hơn, mọi thứ lại trở nên rối tung.
Tôi đã được nhắc nhở về vị trí của mình.
Bây giờ tôi đã hiểu—tại sao Usaba Amari lại cảm thấy muốn từ bỏ.
Cảm giác hy vọng được treo lơ lửng trước mặt bạn… chỉ để rồi bị dập tắt.
Tôi hoàn toàn hiểu điều đó.
Và cuối cùng, trái tim bạn chỉ tan vỡ.
Bạn từ bỏ.
Bạn tự nhủ, Thế là đủ rồi. Mình đã làm tất cả những gì có thể. Mình hài lòng.
Bởi vì nỗ lực không có hồi kết.
Ước mơ không có vạch đích.
Cái “chỉ một chút nữa thôi” đó không bao giờ dừng lại.
Và nếu bạn cứ mãi đuổi theo nó—cuối cùng, trái tim bạn sẽ tan nát.
Đó là lý do tại sao, tại một thời điểm nào đó, bạn phải quyết định.
Vạch ra ranh giới ở đâu.
Khi nào nên bước đi.
Đối với tôi, khoảnh khắc đó là vào mùa hè năm lớp ba cấp hai.
Và thế nhưng—
“UOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOH!!!”
Ai đó đang gầm lên.
Đuổi theo quả bóng với tất cả những gì họ có, vươn tới những nơi họ không thể với tới, và gầm lên.
Đó là ai? Thật ồn ào.
Quá tuyệt vọng.
Bỏ cuộc đi. Chúng ta đã chiến đấu tốt rồi. Mọi người trong lớp sẽ khen ngợi chúng ta. “Các cậu đã làm rất tốt,” “Các cậu thực sự đã cống hiến hết mình.” Họ chắc chắn sẽ nói những điều như vậy.
Bên cạnh đó, đây chỉ là một giải đấu thể thao bóng của trường. Dù mọi người có hăng hái đến đâu, cuối cùng nó vẫn chỉ là một lễ hội. Một thẻ quà tặng 10.000 yên? Một chiếc quạt lớp học? Nếu chúng ta thực sự muốn một cái, chúng ta chỉ cần góp mỗi người 100 yên và mua một cái rẻ tiền. Tất cả chỉ có vậy—chỉ là một thứ ở cấp độ đó.
Và thế nhưng—
“Mày nghĩ tao sẽ bỏ cuộc à?!”
Tiếng gầm vẫn tiếp tục.
Vẫn đang gào thét.
Giọng nói đó—là của tôi.
Đến lúc này, nó thậm chí không còn là bóng rổ nữa. Nó chỉ là một trò đuổi bắt tuyệt vọng. Tôi đang mù quáng đuổi theo bất cứ ai có bóng. Nó còn tệ hơn cả bóng rổ cấp tiểu học. Đội đối phương cười khẩy, khán giả thở dài thất vọng.
Giữa bầu không khí tồi tệ đó, tôi vẫn đang lao mình theo quả bóng.
Rồi, tôi thoáng thấy khán đài.
Kureha đang khóc.
Nước mắt đang chảy dài trên khuôn mặt cậu ấy.
“Đủ rồi.”
“Cậu đã cố gắng hết sức rồi.”
Tôi có thể biết cậu ấy đang nói gì chỉ từ chuyển động của đôi môi.
—Không đúng.
Vào lúc đó, một cảm giác xa lạ khuấy động trong tôi.
“Tôi đã cố gắng hết sức?”
Không. Không, không phải vậy.
Người duy nhất có quyền quyết định liệu tôi đã cố gắng hết sức hay chưa—
Là tôi!
Và rồi—
Từ phía sau Kureha, một bóng hồng mờ ảo đột nhiên xuất hiện.
Mái tóc dài bay phấp phới.
Hơi thở hổn hển, thở không ra hơi.
Rõ ràng là không có thể lực, hoàn toàn kiệt sức.
Và thế nhưng, cô ấy nhìn thẳng về phía trước.
Khuôn mặt đẫm mồ hôi của cô ấy quay về phía tôi—
Và cô ấy hét lên.
“Fukusuke-kuuuuun!!”
Một giọng nói to đến mức vang vọng khắp phòng thể chất.
Một giọng nói mạnh mẽ đến mức làm rung chuyển cả cửa sổ.
Một giọng nói lớn đến không thể tin được, bạn sẽ không bao giờ tin nó phát ra từ cô ấy.
Từ cô gái trầm lặng, hướng nội nhất lớp.
“Nếu bạn nhỏ bé, thì hãy nhảy cao hơn!!”
Giọng nói đó đã kéo tôi lên không trung.
Lần đầu tiên, những ngón tay của tôi chạm vào một trong những đường chuyền cao đó, những đường chuyền luôn ngoài tầm với.
“Uraaaaaah!!”
Tôi không quan tâm nếu móng tay mình bị rách—tôi vung tay với tất cả sức lực của mình.
Quả bóng đổi hướng, lăn qua Fugashi và nảy về phía sân sau.
Số 7 của họ lao đến để lấy lại nó.
Nhưng tôi nhanh hơn.
Tôi tóm lấy quả bóng—chỉ để đà của số 7 khiến khuỷu tay của cậu ta đập vào mặt tôi.
Tiếng la hét vang lên từ đám đông.
Một làn sóng kinh ngạc quét qua phòng thể chất.
Nhưng tôi từ chối buông tay.
Tôi sẽ không buông tay.
Để lại những vệt đỏ nhỏ giọt trên sàn, tôi áp sát rổ.
Lách qua những hậu vệ cao lớn đang chặn đường tôi.
Rê bóng một cách chính xác, giữ quyền kiểm soát bóng.
Miết đế giày xuống sân khi tôi lao về phía trước.
Nếu bạn nhỏ bé, thì hãy nhảy cao hơn.
Tôi đã làm theo.
Tôi đã bay lên.
Một tiếng reo hò inh tai nhức óc vang lên xung quanh tôi, và rồi—
0 Bình luận